Последние сообщения блогов

Каждый Божий день, каждую ночь, я сижу у окна и смотрю,
Я ищу тебя в толпе людей, и неведаю, что творю с душой своей,
Я думаю, что нет такой, как ты,
И нет красивее волос твоих.

Бетонная гора, я смотрю в даль, чувства меня к тебе поделили на детали,
Теперь я не знаю, как этот ветер повернуть, как проникнуть в глубину, чтобы себя не обмануть,
Я плыву по реке, река - это огромный город, кто-то плывет в лодке кто-то, просто тонет,
Сердце моё болит, падаю я в андеграунд, где история любви избранных цепляет.

Но куда улетает мой ум,
Оостановить я себя не могу,
И за это тебя не виню.

Но куда улетает мой ум,
Оостановить я себя не могу,
И за это тебя не виню.

Я иду по тротуару города пустого, машины пролетают мимо любящего слова,
Открытого слова, в котором нет причины делать так, как будто бы нас покрыло темною рутиной.
Держи мою руку, не тони, как все другие, это сделает тебя красивей и милее,
Будь со мной, зову, вернись, я твоя опора, крепкая стена, в которой нет войны и споров.

Каждый день я молю получить ответ, почему так тебя люблю,
Любовь - это огонь, а я маленькая искра,
Любовь - это вещий сон, а я маленький в ней эпизодик,
И переполнен я изнутри, как бокал вина, и капли на столе говорят о тебе.

Но куда улетает мой ум,
Остановить я себя не могу,
И за это тебя не виню.

Но куда улетает мой ум,
Остановить я себя не могу,
И за это тебя не виню.

Картины пролетают мимо, мелодичная песня, где в каждой фразе спрятаны глубокие мысли,
Ты где-то близко, милая, близко, но нет тебя рядом, ты здесь на глубине городского океана.
Я ныряю за тобой в пучину, воздуха не хватает, уличная суета нитями переплетает,
Цела, ты горела от любви, теперь ты догораешь, в разноцветных снах на крыльях прилетаешь.

Так тихо тают дни, но я один,
Я один, один, я один,
А ты мои мечты ласкаешь,
Я один, один, я один.

Но куда улетает мой ум,
Оостановить я себя не могу,
И за это тебя не виню.

Но куда улетает мой ум,
Оостановить я себя не могу,
И за это тебя не виню.

Михей

- Доктор, у меня нога сломана в двух местах! Что делать?
- Вы хорошо запомнили эти места?
- Да!
- Больше туда не ходите...

Хватит убивать докторов, чтобы делать докторскую колбасу!

Блогер Валентин Филонов проснулся от яркого луча фонарика, направленного прямо в лицо.
- Вставайте, - сказал чей-то строгий голос. - Вблизи Минска стоит автобус с омоновцами, отравившимися дихлофосом и заболевшими ковид-19. Им нужна квалифицированная помощь. Вы срочно направляетесь на помощь братскому народу.
- Как, кто? - Валентин забился в кровати, с ужасом глядя на смутно различимых людей в форме. - Почему я? И там сейчас неспокойно!
- Как почему вы? - удивился ночной гость. - Позвольте... так... загляну в планшет... Вы писали, что вы сам белорус, что вы специалист по ОМОНу... а тут, что всё знаете про ковид, что вы вирусолог... да, еще и иммунолог... Ну и специалист по отравлениям, разумеется. И что ничего не боитесь и всех кой на чём вертели.
- Но... - Валентин замялся. - Я даже не военнообязанный!
- Как же так? Вы писали... так... подводник... снайпер... десантник... в резерве Генерального Штаба... Встать, солдат!
- Несправедливо! Не имеете права! - закричал Валентин. - Нет у вас таких законов!
Тёмная фигура склонилась над ним и с искренним удовольствием сказала:
- Ну так вы же сами писали, Валентин, что нет в нашей стране справедливости и законов. Вставайте, Валя, вставайте. А то вы же сами писали, что делают силовики с несогласными. У нас и бутылка из-под шампанского с собой есть...
И вот тогда Валентин начал кричать. Кричал он долго - пока одевался, пока его везли на аэродром, пока летел в Минск... Но в общей толпе вопящих и протестующих блогеров к нему никто не прислушивался.

Сергей Лукьяненко